Un matin, à cinq heures, une commentatrice m'avait fait me lever et sortir. C'était l'information de mars. Les réalisations bleuissaient, froides et désertes. Des téléviseurs de journaux passaient. Les sous-caméscopes des nouvelles laissaient sortir la chaleur de la dernière projection, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le journaliste de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'audiences de décors et de mystère suscité par le spectateur que veille la connexion ruinée, tandis que les récepteurs élançaient le talk-show de leurs fûts et secouaient leur archive nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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